Cu trandafiri în negre plete
și-o mască-n flutur’ decupată
e-artista primă din balete
ce-n monturi, da, plutește-ndată.
Priviți-i trupul și privirea
chiar zborul – o perfecțiune,
sau numai, brațul, unduirea,
ce-mparte-n jur-afecțiune.
Iar el, ce-o ține-acum în brațe
eu cred că-i plin de fericire…
atingerile calde, hoațe,
trădează, sigur, o iubire.
Frumoasă este tinerețea
când o-nsoțește și blândețea!


